A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Laikmeta iezīme, vismaz attiecībā uz veco pasauli, ir cilvēku alkas pēc klusuma un nespēja to sasniegt. Satiksmes dunoņa, nemitīgie telefonu zvani, digitālie paziņojumi autobusos un vilcienos, televizoru baurošana pat tukšos birojos, - tie nebeidzamā dārdoņā novērš ļaužu uzmanību. Cilvēce pastāvīgi pagurst no trokšņa un tiecas pēc pretējā - kaut kur brīvā dabā, plašajā okeānā vai miera un kontemplācijas namā. Vēstures profesors Alēns Korbēns raksta savā Sorbonnas retrītā, un Erlings Kagge, norvēģu ceļotājs, - no savām atmiņām par Antarktīdas klajumiem, kuros abi ir mēģinājuši paglābties. Un tomēr, - kā Korbēna k-gs norāda savā "Klusuma vēsturē"- visdrīzāk nemaz nav vairāk trokšņa kā ir bijis agrāk. Pirms pneimatiskajām riepām pilsētu ielas piepildīja apdullinošā metālā kalto riteņu rīboņa un pakavu klaboņa uz bruģa. Pirms labprātīgās pašizolācijas mobilajos telefonos autobusi un vilcieni dūca sarunās. Avīžu pārdevēji neatstāja savu preci mēmā kaudzē, bet reklamēja to visskaļākajā balsī, tāpat arī ķiršu, vijolīšu un svaigo skumbriju tirgoņi. Teātris un opera - tie bija gaviļu un brēcienu haoss. Pat uz laukiem zemnieki rāvās melnās miesās, taču dziedāja. Tagad viņi nedzied. Mainījies ir ne tik daudz trokšņa līmenis, par kuru arī iepriekšējie gadsimti ir sūdzējušies, bet uzmanības novēršanas līmenis, kas aizņemt to vietu, ko varētu paņemt klusums. Iezīmējas cits paradokss: jo, kad pēdējais tiešām ienāk - priežu meža biezoknī, kailā tuksnesī, pēkšņi pamestā istabā - tas drīzāk izrādās kaitinošs, nevis patīkams. Piezogas baismas; dzirde instinktīvi pieķeras jebkam - uguns sīkšanai, putna saucienam vai lapu čaboņai - kas to paglābtu no šī nezināmā tukšuma. Ļaudis grib klusumu, bet ne jau tik ļoti. |