Le soleil était au zénith. Au centre du ciel blanchâtre et sale était suspendu le disque solaire de couleur cuivre à cause de la poussière, l'ombre ridiculement minuscule se tordait et se gonflait sous les semelles, parfois grise et indiscernable, d'autres fois reprenant soudainement vie, elle acquerrait des contours nets, et se remplissait de noirceur ce qui la rendait particulièrement laide. Ici, il n'y avait aucun chemin -- il n'y avait que l'argile de couleur grise-rose séchée, gonflée qui crevassait, morte et dure comme la pierre et tellement nue qu'il était totalement impossible de comprendre d'où venait une telle masse de poussière.

Le vent, dieu merci, soufflait dans le dos. Quelque part loin derrière, il aspirait d' innombrables tonnes de poudre infecte et brûlante et la poussait, avec une opiniâtreté bornée, le long de la saillie brûlée par le soleil et coincée entre le l'abîme dû ciel et le mur Jaune, tantôt en la projetant jusqu'au ciel en une protéburance virevoletante tantôt en en la tordant fortement en forme de trombes de cous de cygnes souples et presque coquets, alors que d'autre fois, il roulait simplement tel une vague tourbillonante et ensuite, s'étant brusquement enragé, le vent jetait la farine piquante dans les dos, les cheveux, fouettait la nuque mouillée de sueur avec bestialité, piquait les mains, les oreilles, gonflait les poches, mettant tou sens dessus dessous...

Ici, il n'y avait rien, cela faisait déjà longtemps qu'il n'y avait rien. Et peut-être, il n'y avait jamais rien eu. Le soleil, l'argile, le vent. De temps en temps, seulement, le squelette piquant d'un buisson, arraché avec les racines dieu où quelque part derrière, passe en coup de vent, tourbillonnant et sautillant, tel bouffon grimaçant. Pas une goutte d'eau, aucun signe de vie. Seulement la poussière, la poussière, la poussière, la poussière...

De temps à autre, l'argile sous les pieds disparaissait et une espèce de gadoue totalement pierreuse apparaissait. Ici, s'était tout était brûlant comme en enfer. Une fois à gauche, une fois à droite, on pouvait distinguer, à travers les tourbillons de poussière qui défilaient, les gigantesques débris des rochers - gris, comme s'ils avaient été transformés en farine. Le vent et la chaleur leur donnaient les contours les plus étranges et innattendus et on craignaient leur apparition et disparitions aussi soudaines que celles de fantômes, c'était comme s'ils jouaient à un cache-cache de pierre. Et le briquaillon sous les pieds devenait plus gros avant que le terrain se termine à nouveau, et, une fois de plus, l'argile résonnait sous les pieds.